Carta de Amizade

  Escrevo para que esse esquecimento, corrompido em palavras possa ser lembrado.  A invenção do perdoar, “deixar-para-lá,” é uma falácia; na estampa do frasco guardado no armário está escrito e sinalizado “veneno” e não no copo em cima do piano. Não sei como me perdoar dos meus maltratos comigo mesmo. A autopunição parece uma autopiedade planejada. Vi isso, de alguma forma parecido no boxe, e não em sua intrínseca brutalidade. Escrevo essa carta para morrer o pensamento conclusivo, acertado, protegido ou patrocinado. Naquele tempo o boxe; a violência medida em técnicas e habilidades; estilos, modos de ação criadas; equilíbrio emocional, corpo estruturado; definições de estratégias e táticas; a ética regulamentada e um valor pessoal perseguido e desejado; um drama em uma comédia. O teatro de cortinas abertas, o gesto perfeito na intenção investida, o riso e a dor distribuído. Alteridade impossível. Gritam: “não sou esse e nem aquele.” Mas é “perdoável” diante o medo de qualquer...

 (Para Maria Sara) A vida fosse jogo. A medida quantitativa na percentagem das vantagens em relação a uma regra de funções entendida. Teríamos gráficos existenciais dos lances, os momentos dimensionais, formas preenchidas. Seria estável a deterioração das habilidades, todas prévias, experimentadas antes de surgir a jogada. Catalogados os instantes de cada uma delas em trajetórias anteriormente definidas no impulso da meta. Um vetorial de tensões. O automatismo de entrar na existência com uma carga herdada de moralidades e presunções éticas predestinadas de surpresas calculadas, e em um confortável estado de ser jogador, como que definido, contumaz. O acaso articulado, reconhecido. O formalismo ondular e enredado, anteposto ao ponto de partida. Venceríamos o estado de anti-permanência, e seríamos glorificados perdedores, desde o fim da oxidação. Passaríamos a perna na aglutinação, derrubaríamos todos, um por um e a totalidade no bolso. E no campo das definições, veríamos que jogaría...