O inverno vai embora devagar
Livros de Pedro Moreira Nt
Como conversamos, trouxe esses pedaços do todo. O inverno veio apenas lembrar de seu termo, de como é e funcionar; veio avisar, dizer que haverá flores e que o ciúme violento ficará camuflado, escondido entre o acaso. Estará presente como sempre.
As regras e os exemplos santos das moralidades condicionais nem o tocam. O poder da ignorância e das tradições do tipo picles, conservadas no pote da mesmice não impedirá o distanciamento frequente da lua, nem as movediças vozes de pouco significado que entram por debaixo da porta.
As tempestades virão até no quieto outono de toda gente. Os jardins necessitarão de jardineiros que também persistam em plantar batatas no asfalto; muitos a catar coquinhos e contar estrelas, pétalas e flores de esperança.
O mal não se renderá, as suas rendas feitas de sangue e ódio, a armadilha de grosseiras malhas serão assombradas pela luz das flores e do sensível.
O mal ante o seu fim, renasce crente no além dele - que é ele mesmo. O que não tem fim. O inverso explicado é uma maldade. O bem não é integral. Sempre dependente, pontilhado, aparescência, surgimento indefinido, nuances efêmeras que surgem e desaparecem.
O bem morre, cinzas, carne sem ossatura. Ninguém passa adiante a radiosa beleza do bem. Como o verão que diz que a luz faz a lucidez, o bem não persiste. É algo que ninguém sabe como, existe e deixa de existir. Não se pode afirmar nada sobre o bem que não o elimine. É uma vivência, a experiência única e singular, intransferível, intransponível, o mínimo infinito do todo. Não se pega, mas é a totalidade do insólito que insiste.
Sem existir na materialidade das coisas; é a maior coisa que se dispersa, esgarça e desaparece em todos os momentos sem retorno. A construção do pequeno na sua grandiosidade.
E vemos flores ali onde não estão; e logo ali no vão do que é o que não se apresenta. Os jardins serão vistos e durarão pouco ou muito. O mundo deserto, vazio refletido, compra flores e não vê o jardim de todos.

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